Recuperemos el Morro

—Papá, ya tengo un puñado en el bolsillo. Mauricio, también. Te toca a ti —me dice Miluska al oído, mientras sus ojitos brillan con inocencia, en la cima del morro de Arica.

Habíamos llegado el día anterior. La ilusión por éste viaje de Miluska y Mauricio, mis pequeños hijos, había sido inquietante. En Tacna, prepararon sus maletines hasta muy avanzada la noche.

— ¿A qué hora partiremos mañana, papá? —me preguntaba Mauricio, insistente. 

—Muy temprano, a las seis. —le respondía. 

—Pondré el reloj despertador para las cinco —acotaba Miluska, muy diligente.

Al día siguiente, antes de las seis de la mañana, en el terminal internacional de Tacna, los conductores de los automóviles que prestan servicio a Arica nos abordaron. Ofrecían llevarnos inmediatamente. Alegaban que con dos pasajeros más, sus máquinas partían en el acto. Decidimos subir a uno de ellos.

Iniciado el trayecto, pegados a la ventana y a más de ciento veinte kilómetros por hora, veíamos discurrir a los arbolitos de la carretera panamericana, en las afueras de Tacna. Más adelante, el aeropuerto. CETICOS. El cruce de la línea del tren. Los reducidos campos de cultivo. Y ya en pleno viaje, los desérticos arenales.

Luego de traspasar los controles fronterizos de Santa Rosa (Perú) y Chacalluta (Chile), llegamos a nuestro destino. 

— ¿Dónde está el morro de Arica, papá? —me preguntó Miluska tan pronto pisamos suelo chileno. 

—Calma, hoy es día de competencia. Mañana visitaremos ese lugar —le respondí, acariciando su rizada cabellera.

Ciertamente, el objeto de nuestra estancia era participar en el campeonato de kárate organizado por el Colegio Alemán de Arica.

Enrumbamos al gimnasio Augusto Subire, más conocido como Epicentro II, pequeño pero acogedor coliseo.

La competición estuvo muy animada.

Participaron más de ciento cincuenta deportistas en las modalidades de kata y kumite. Además de los deportistas locales, estaban los que llegaron desde Iquique e, inclusive, Santiago de Chile. Por nuestra parte, no éramos los únicos peruanos. Formábamos parte de la delegación de la Liga de Kárate de Tacna, integrada por los clubes «Sakura Shotokan» y «Zembukan» cuyos instructores, senseis, Maya Villafuerte y Claudio Álvarez, nos acompañaban. También divisamos a los integrantes de la Liga Distrital de Gregorio Albarracín de Tacna y de Mariano Melgar de Arequipa.

A mis pequeños no les fue mal. Miluska, espigada como una gacela, de once años de edad, obtuvo el primer puesto en kumite y el tercero en kata. Mauricio, con estampa de karateca en formación, nueve años de edad, logró el segundo en kata.

Al día siguiente, una vez concluida la competición, decidimos dar una vuelta por la ciudad. 

Miluska miraba con desconfianza cada ventana, cada calle, cada lugar de Arica. Mauricio, más bien distraído, buscaba con los ojos un lugar dónde expendieran helados (me había pedido le compre uno).

—Todo esto era de nosotros, los peruanos, papá —me ilustraba a su modo Miluska—. Los chilenos nos lo quitaron, papá —se quejaba con inocultable resentimiento.

Yo trataba de sustraerla de aquellos pensamientos. Intentaba explicarle que esos recuerdos era parte de la historia, que ahora debíamos pensar en el presente y el futuro del Perú.

Esas cosas intentaba revelarle tratando de dar racionalidad a lo irracional, pues, finalmente, ¿cómo un niño puede entender la mutilación de su terruño a manos de un vecino invasor?

Decidimos abordar un taxi para hacer una visita al histórico “Morro de Arica”. 

Es una colina rocosa de aproximadamente ciento treinta metros de altura. Desde allí, se contempla el mar, el puerto y la ciudad. Sus faldas están parcialmente rodeadas por una moderna autopista. Al pisar sus polvorientos suelos, imagino los instantes de la batalla de aquel siete de junio del año 1880 donde, tras la caída del coronel Francisco Bolognesi y sus valientes soldados, Tacna, y en general el Perú, quedó en manos de los chilenos invasores.

Veo a Miluska y Mauricio recorriendo velozmente aquella cima. Alzan los brazos cual aves en pos de levantar vuelo. Corren. Se detienen. Corren, otra vez. Se arrodillan frente a frente, algo comentan entre sí. Tocan el suelo, por aquí, por allá...

Los pierdo de vista.

Me distraigo contemplando la plazoleta con los monumentos que, en esa cumbre, evocan la infausta guerra y donde la bandera chilena flamea imperturbable.

Súbitamente, el trote de mis hijos que retornan a mi lado me sobresalta. 

—Papá, ya tengo un puñado en el bolsillo. Mauricio, también. Te toca a ti —me susurra jadeante Miluska. 

— ¿Cómo...? ¿Qué tienen en los bolsillos…? —le pregunto desconcertado. 

Presurosa mira en todas direcciones.

Se levanta sobre la punta de sus pies.

Se acerca a mí. Y a media voz me dice al oído: 

—Tenemos un puñado del “Morro de Arica” en los bolsillos.

— ¿Cómo es eso?» —le repregunto confundido. 

—Es que estamos recuperando el “Morro de Arica”, papá. De a pocos... En los bolsillos, viaje tras viaje, lo llevaremos a Tacna, papá —me dice Miluska, risueña y con sus ojitos encendidos.

La miro con infinita ternura. Igual a Mauricio, por su inocente sonrisa me doy cuenta que también está embarcado en esta «operación rescate». 

Quedo ensimismado. 

No puedo dejar de sentir alegría y penan al mismo tiempo. Ojala muchos de nosotros, los peruanos adultos, profesáramos siquiera una gota de ese candor y de esa bella decisión.